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Kinshasa. L’homme jaillit des ténèbres, se dresse dans le faisceau jaune des phares, écarte les jambes, et nous vise avec sa mitrailleuse. Des cris, des cris partout lâchés en meute bousculent la voiture qui renâcle devant des tôles et des pneus placés au milieu de la route. Il est deux heures du matin. Nous bloquons les portes, tentons de remonter frénétiquement les vitres comme si la voiture était tombée dans le fleuve, mais une main énergique m’empoigne, suivie du canon d’une arme à feu braqué vers ma tête. J’ai peur, mal au ventre et me résigne.
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Kinshasa. L’homme jaillit des ténèbres, se dresse dans le faisceau jaune des phares, écarte les jambes, et nous vise avec sa mitrailleuse. Des cris, des cris partout lâchés en meute bousculent la voiture qui renâcle devant des tôles et des pneus placés au milieu de la route. Il est deux heures du matin. Nous bloquons les portes, tentons de remonter frénétiquement les vitres comme si la voiture était tombée dans le fleuve, mais une main énergique m’empoigne, suivie du canon d’une arme à feu braqué vers ma tête. J’ai peur, mal au ventre et me résigne.
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Extrait de: Au coeur du pli